Sunday, December 23, 2012

Kafka 2



“Yo te condeno a recibirte de abogado”, había dicho el padre, luego de negar la existencia del amigo en Rusia y confesarle “me cogí a tu novia”, en la misma frase. No, no era así, pero esta es la versión porno
soft rock del cuento de Kafka.


Beatriz Vignoli
Es imposible pero podría mentirte
(Homo Sapiens, 2012, pág. 40)

Kafka 1


No importaba que fueran apenas diez mil palabras. Eran diez mil enigmas. Eran diez mil macetas tales que no se sabía si eran macetas o latas, eran diez mil canteros tales que no se sabía si eran canteros o ladrillos, era (...) el mismísimo patio trasero del horror.
No, no era Kafka. Era otra cosa. Era algo que se te metía por debajo de la piel y no salía con nada.

Beatriz Vignoli
Es imposible pero podría mentirte
(Homo Sapiens, 2012, pág. 20)

Es imposible pero podría mentirte, 2


Creo q te gustarà saber q terminaré de leer tes nouvelles en Praga, donde estaré a partir del miercoles....

Y hasta ahora, ya nombraste à Kafka 2 veces

18:14
Tes nouvelles viajan. Las estoy leyendo en mi IPhone


Enviado desde Saint-Germain-en-Laye, Ile-de-France

Saturday, December 22, 2012

Pentimento y palimpsesto


Fragmentos editados de "Pentimento y palimpsesto o la política del error", artículo escrito el 21 Feb 2011 por José Luis Arce para Artez, revista de las artes escénicas:


Representar un proyecto no realizado que quedó trunco, o representar el sueño del proyecto, como si se soñara el sueño soñado por otro, podría tratarse más que de restauración, de un pentimento, una corrección de puntos de vista y hasta la reutilización de sus objetivos originales.

[...]

Si toda pintura es una tachadura del fondo, un pentimento o palimpsesto, significa una ostensión, una intensificación significativa de tal omisión.


[...]

No hay película fuera del tiempo. O es que en todo caso, el tiempo sólo se esculpe como imposible. De aquí el dilema: el tiempo no cuenta o el tiempo es todo y absoluto.

El enjundioso proyecto que quedó en la recámara sin dispararse, uno piensa, sólo podría ser recuperado como homenaje a su diseñador original.

[...]

Una celebración de lo inmedible, al fin de cuentas, de lo imposible. Es que el homenaje disculpa la exactitud de que es el proyecto el que efectivamente se reconstruye. Obvio que en tal reconstrucción como homenaje, se postula como una redención. Un proyecto redimible aún cuando nunca se concretara.

El homenaje es el que instaura la 'gracia' de recordar lo que no existió o no se vivió. Esta no consumación, sin embargo, no anula la existencia virtual del proyecto, que si es recordable, no lo es por otra cosa que por la grandeza de su autor. De ahí la afirmación, que no puede sino mediar el homenaje como forma.

[...]

Entonces, antes que ensalzar a un proyecto, se ensalza a su autor, aún como demiurgo 'virtual' del mismo.

Si lo que sale de un genio legitimado como tal puede ser producción artística o de sentido, una película sin fin, éste sin fin es creíble.

Esto es, la redención es revelatoria de un metalenguaje infinito paralelo a la propia infinitud del sistema físico, pero esa infinitud sólo es verosímil en mano y boca de su creador.

El homenaje no nos devuelve esa infinitud, sino la referencia (la noticia) de que tal infinitud existe.

Entonces, la versión puede verse como un mecanismo poético del pensar.

[...]

El homenaje, en la celebración de la virtualidad, reconstruye la conciencia del mecanismo poético.


primeras palabras del verano

oficiante

chalupa

pentimento guarniciones

Es imposible pero podría mentirte


Q sepas q alguien, sentada en un còmodo sillòn del barrio 18 , en la rue des roses, à

Paris, està leyendo tu maravillosa "nouvelle"



Y llueve finito y hace frîo



Enviado desde La Plaine-Saint-Denis, Ile-de-France

Friday, December 21, 2012

Sostiene Pereyra:

"No se puede contra el universo, y menos sin plata".

Thursday, December 20, 2012

6 palabras más

vigía

presente

salvoconducto



cordero

ráfaga

soporte

Tuesday, December 18, 2012

Escultura I

Re-presentar.

carcelario

filamentos

vendaval

El poema no es un lugar seguro para las palabras. Un verso es como la soga de la ropa tendida. Están ahí nomás, del otro lado de la medianera, la codicia o el desprecio de los vecinos. Las conversaciones no son lugares seguros para las palabras. Ni las novelas. Una noticia no es un lugar seguro para una palabra. Ni una reseña. Por eso empecé a juntar palabras en cajas. Las cajas de las palabras son los formularios. Un formulario parece ser un lugar, si bien provisorio y de tránsito, más seguro. 

Mis palabras se hallan en estado de exilio. Por eso las cajas. Había que llevarse las palabras de donde estaban. No era seguro. Huimos, mis palabras y mis cajas. Un diario éxtimo como este tampoco es seguro, pero por ahora puede funcionar como transporte. Voy guardando palabras.

Nos vamos.

¿Adónde? A la escultura. A donde empezó todo. Un inmigrante debe esculpir. Debe reconstruir la presencia del ser amado al que ha dejado atrás. La escultura es presencia, eso era lo que yo no podía soportar.

Toda escultura monumental es funeraria. Toda efigie es un lugarteniente. Había una vez un teniente: tenía, es decir: sostenía, como una cariátide. El teniente cayó. Es necesario un lugarteniente, alguien o algo que tenga su lugar. La efigie no es siempre sólo algo, sino que es casi alguien: el ausente retorna. Es por eso que me parecían siniestras en mi niñez las estatuas, esos volúmenes con estatura, semejantes a hombres o árboles.

Entonces, todos estaban. No faltaba nadie. Sobraban las estatuas: esas cosas oblongas, esos fantasmas sólidos que nos miraban desde los patios.

Una pintura en dos dimensiones puede evocar una presencia en la ausencia, pero una escultura, un volumen en el espacio real, es presencia. Está presente, ahí. Se erigen monumentos por los caídos para que, al menos metafóricamente, se levanten de nuevo y se pongan de pie.

La palabra erección confunde: el verbo erigir es metafórico en cuanto al pene y literal en cuanto al falo. Acá no se trata del pene, sino del falo. Una efigie, el fantasma de pie de un teniente caído: erigir es erigir un falo. 

Nadie erige un monumento a lo que tiene.

El árbol de navidad, o la cruz, cristianos o paganos, conllevan en su origen el impulso de erigir. No surge en cualquier momento, el impulso de erigir. A algo responde. La primera vez que traté de hacer una escultura, quise colgarla. Se caía. Terminé pegándola al fondo de una caja traslúcida. No es copiar al ahorcado de lo que se trata. Es aprovechar la posibilidad que brindan los materiales leves, las estructuras firmes y unos básicos saberes constructivos de una física empírica, para arquitecturar una presencia.

Mis gatos acaban de tirar abajo la primera escultura que logré. Era precaria. Un funeral precario, diríamos con Daniel Oberti que casi ha hecho suya esa frase. Es terrible eso de la poesía, uno junta dos palabras y ya con eso se hace un nombre, con eso nomás hace patria. Separar entonces las palabras, y ponerlas en cajas. O en botellas, como cartas de náufragos. Botellas al mar que contengan cada una una sola palabra.

Monday, December 17, 2012

3 palabras:


servidumbre

naufragio

soldadura

Sunday, December 16, 2012

palabras, palabras, palabras...


El 28 de noviembre empecé un diario de palabras significativas.
De lo que leo en Internet, lo que leo en libros o lo que surge en conversaciones y me "resuena", quiero anotar tres palabras por día que realmente me signifiquen algo, es decir: que el sentido que tienen cuando las leo no sea intercambiable con el sentido que podrían tener para cualquier otro que leyera las mismas palabras. Significantes y no meros signos. Palabras que me cuenten mi historia en lo que siento como intransferible. Un ajuar de palabras. Bordadas más que escritas. Escritura y no literatura. Palabras que no iban a ser publicadas pero como por ahora no van a ir a los destinatarios que les había pensado y temo perderlas, las publico. Lugarteniente es la número cero de la serie. Es la única en su día, las demás van de a tres. Tengo un formulario para mil. Con un bache de 11 días entre el 3 y el 14 de diciembre (cuando junté las reunidas en ese lapso), estas son las primeras 25:

lugarteniente

subterfugio
ignominia
garante

litoral
consagrar
profanación

talismán
eludido
impuesto

ofrenda
simbolizar
pelele

talego
precintado
mentora

temblor
inolvidable
hilván

espejo
desprestigio
derelicto

serendipia
inexorable
gul necrófago

cita apócrifa


La nada lana da.

Esquilo

Saturday, December 15, 2012

Autopista Hunter S.

Cuatro antiguas entradas

1) 5 de julio, 2005

El desván

En el 2025, lustro más, lustro menos (menos, que se te gasta el Brasso), mi zona conocida de Internet (ciertos ínfimos sectores de Blogger y aledaños) va a ser un gran desván donde subiremos a buscar cosas, y de paso nos encontraremos con otras cosas. Un poco como cuando una se zambullía en los estantes más altos del ropero tras unos cuadernos de poesía de la adolescencia y ahí estaban también la placa de farmacéutica de abuelita, la estampita de primera comunión de mi hermano, los guantes de cabritilla de la tía Elba y todas cosas así. Y mamá decía: "Uy, esto es de cuando se casó Ana María". Y mi prima Ana María ya tiene varios hijos, y mi madre se quedaba pensando vaya a saber en qué. Y ese momento de distracción nos daba un respiro frente a los afanes (qué palabra sacada de un desván, afanes, en el sentido de trabajos y preocupaciones, no en el sentido de robo) del presente.

 Blogger, en el futuro, va a ser como ese rincón polvoriento de la memoria familiar.


2) 16 de junio, 2005

 Navegar es preciso (vivir, no tanto)
 Notas sobre el blog como un nuevo género... ¿literario?

 La palabra "literario", en el sentido de los géneros tradicionales, le queda antigua al blog, que es revolucionario por su propia naturaleza técnica, como lo fueron en su momento la imprenta de Gutemberg, o la fotografía gracias a las instantáneas Kodak.

El blog, por naturaleza, es misceláneo. En su forma técnica se combinan con total comodidad el zapping y la instantánea. Los blogs prometen convertirse en el gran revival del coloquialismo y del costumbrismo, en la resurrección electrónica de la non-fiction. Así como la literatura epistolar del siglo XVIII fue recuperada por los subgéneros que nacieron en el XIX junto con el boom del periodismo gráfico: la "causerie" (Mansilla), o "Table Talk" (William Hazlitt), o el "sketch" (Thackeray), del blog son esperables nuevas producciones magníficas en la línea de un género literario-periodístico-autobiográfico mixto en la vena de Fray Mocho o de Tom Wolfe o de Hunter S. Thompson, o de P. J. O'Rourke en la Rolling Stone, o de las "aguafuertes porteñas" de Arlt. El oportuno blog promete sustituir las rotativas por la Red, ya que justo ha nacido cuando la voz personal, la del sujeto, desaparecía de los diarios. Lírica en el "peor" sentido: el blog ofrece a sus lectores el discurrir de una primera persona del singular como espectáculo.

 Sería insensato no aprovechar el blog como línea de fuga, como vía de escape, como la posibilidad de dar a leer una escritura directamente al lector, sin intermediarios. Internet es el Far West, la Terra Incognita, América, la esperanza de los desesperados; Internet es el reverso semisecreto de lo público.

 La mejor hora para navegar es de noche, bien tarde. Hay que andar por los pasajes bloggers a paso de paseante: amar y apasionarse por lo humano pero desde un cierto grado de anonimato, distancia, encuentro efímero y casual. Las amistades bloggers son puro azar rizado sobre sí y que por milagro retorna. Una estadística de flujos de azar recurrente de la amistad, una estocástica entre tanta estocada del mundo "real". 

"Aun en sus textos más ambiciosos, un blog es siempre el último texto, algo así como un cadáver al que conviene no tocar para no mancillar la evidencia del crimen. Un blog es hoy mismo... Todo blog es algo menos que póstumo, pero no encuentro la palabra apropiada para el concepto." (Jorge Mayer)

 "...el blog, es apasionante, es actual, no es letra muerta, puedo sentir que el escritor está allí nomás del otro lado, siento su humor, desprecio, ironía, depresión, alegría, honestidad o su reclamo de atención. Y además, con suerte leerá mi comentario." (María Gracia)

"Lo novelesco sin la novela" (Daniel Link)



 3) 24 de febrero, 2005

El peso de la nada

Nos abruma la nada, a saber: el no somos nada, no tengo nada que decir, nada soy y me encanta no serlo.
Por lo demás, detestaría que mis elecciones gramaticales en términos de número y persona del verbo condenen mi escritura a la celda insalubre de la privacidad.

 El blog, como venía, significaba precisamente eso: poder hacer pública una primera persona del singular, como hizo Hunter S. en revistas y en diarios. Sigo apostando a que el discurrir de un yo sea un espectáculo. Creo que no todo lo autobiográfico es banal, creo que la tecnología de las comunicaciones nos puede ayudar a sostener este tipo de producción, lo creo hasta que el aburrimiento o el cansancio me vencen, y de nuevo vuelta a empezar. Lirismo, insisto, en el PEOR sentido. Mientras dure. Y me encanta.


 4) 22 de febrero, 2005

Gonzo (not) dead

 Un tiro en la cabeza. Fin Hunter S. Thompson. ¡Claro que es donde empezó todo! Lo que los weblogs hubieran podido ser, esa oportunidad perdida es una gigantesca autopista vacía que lleva su nombre.


  (Las versiones completas, en el archivo de este blog)

estantes

Mi viejo tenía en su mesa de luz "El libro negro" de Giovanni Papini.
A los 9 años yo llegaba a la mesa de luz.
Lo leí. 
Me daban muchísimo miedo los ojos sin cuerpo dibujados en unos anteojos verdes sobre el fondo negro de la tapa, pero tapé la tapa con la mano y lo leí. Es una biblia del cinismo crítico, escrita por un intelectual italiano pesimista de posguerra, decepcionado del belicismo futurista y de todo, y que está muy orgulloso de ser depresivo, ya que ¿cómo puede uno estar contento, siendo el mundo lo que es?

Mi sensación es que papá luchaba con todas sus fuerzas, que él era sumamente fuerte pero igual iba perdiendo, y que lo arduo de la lucha demostraba lo poderoso que era el mal. 

El mal, según él, incluía a mi mamá. Y la incluía como destino trágico. "Edipo Rey", en casa, estaba en un estante de la biblioteca no más alto que la mesa de luz.
Lo leí.

A la biografía de San Martín no llegué; estaba muy alto el estante donde habían puesto el libro y la idea de pedir que me ayuden a bajarlo no se me ocurrió. Sí alcancé, con algún esfuerzo, el reportaje que les hizo María Ester Gilio a los Tupamaros (que hoy se encuentra en la Biblioteca Anarquista Rafael Barrett) y un librito de fotos, hoy perdido, que mi abuelita había forrado en un primoroso empapelado de ovejitas blancas con moño rosa sobre fondo celeste, de cómo quedaron las iglesias argentinas luego de la quema del 55.

También logré, entre mis 9 y mis 11 años, devorar dos metros y medio de Selecciones del Reader's Digest, que estaban en el estante de abajo de todo y que a mediados de los años 90 sucumbieron a la humedad producida por la rotura de un caño entre los baños que se hallaban a ambos lados de la biblioteca del pasillo. En invierno, en verano, a la luz de la lamparita del pasillo, me sentaba en el piso de parquet y leía. Mis relatos favoritos eran los de superación de discapacidades, de amor incondicional por niños autistas, de luchas contra el cáncer de pulmón, de drogadictos con mal final, del horror de los gulags en Siberia y toda aquella supuesta propaganda antiestalinista que sólo fue creíble después del 3 de noviembre de 1989.

Pero para entonces yo ya había cambiado de biblioteca y (luego de convencer a la bibliotecaria de que renovara la suscripción)  estaba morfándome metro a metro el estante de revistas Art in America en Aricana, que además tenía calefacción.
Y tubos fluorescentes.
Y sillones mullidos.

delicias de la banda ancha

o: Voy a tener que inventar Facebook
(entrada inédita del 14 de abril de 2006)

Lo bueno de poder hartarse es precisamente eso. Ya me harté (¡en 2 días!) de navegar páginas web, ya me navegué casi todo mi blogroll, ya apliqué hasta el hartazgo el viejo truco de recuperar papeles perdidos y meterlos de nuevo en la PC mediante el sencillo expediente del "googléate a ti mism@"...

Voy a tener que inventar otra cosa.
Voy a tener que salir de casa.

the happy navigator

Post (inédito hasta ahora) con fecha del 15 de abril de 2006


Pos que ya entendí qué puedo hacer con la banda ancha:

¡¡¡..................BAJAR LIBROS.................!!!

"A finales del siglo XX asistimos a la quiebra del patrón de normalidad altruista que habíamos heredado de las tradiciones comunitaristas y a su substitución por el egoísmo como patrón de conducta racional".

"EGOLATRÍA", de Guillermo Rendueles Olmedo, es uno de los "libros libres" que pueden bajarse gratis en rebelion.org

INTERESES DIVERSOS


1978 radio FM & john lennon
1979 termidor & bob dylan
1980 parisiennes & led zeppelin
1981 quilmes & mick jagger
1982 palermo & janis joplin
1983 cannabis & pink floyd
1984 tea & charlie parker
1985 coffee & bessie smith
1986 rosamonte & thelonius
1987 baggies & madonna
1988 basquiat & thrash metal
1989 sexxxxxxxxx & ac/dc
1990 foxetin & guns'n'roses
1991 pool & science fiction
1992 cabernet & mozart
1993 tequila & tarantino
1994 santa julia & the who
1995 guinness & bagpipes
1996 typewriter & milanesas
1997 scotch & fitzgerald
1998 molinary & zen monastery
1999 hashish by benjamin
2000 poetry prize & enemies
2001 haiku & newell's old boys
2002 guayaba & morris west
2003 whisky & ray chandler
2004 red bull & bon jovi
2005 blogging & kurt cobain
2006 babaganoush & brontë
2007 green tea & bookstores
2008 guacamole & stevenson
2009 malbec & ben harper
2010 spaghetti & lawyers
2011 dolofrix & beck hansen
2012 radiohead & easyshare

Vuelvo a casa

Extrañaba los blogs.