año del perro

la inexportable levedad del existir


¡¡¡GRACIAS!!! a tod@s l@s que saludaron, vinieron, escribieron, llamaron, me regalaron libros para mi "cumple".

No puedo dejar de asociar este último apócope infantil con los ominosos graffiti de los Montoneros, pero bué.

Hablando de Argirópolis, qué BUENA la novela de Florencia Abbate (1976) "El grito". La leí de un saque en dos o tres días y me pareció un fresco tan amplio y preciso de la Argentina de los últimos 30 años radiografiada desde el 2001 (los personajes son traslúcidos, muestran su pasado como capas de sedimentos de Historia grande y chica), que considero injusto el mote de "literatura de cabotaje" que le dio la prensa a novelas como ésta.
¿Acaso es inexportable Kundera, visto desde la ex Checoslovaquia? Creo que no, en la medida en que no dé los hechos nacionales por sabidos y los cuente. Y eso hace Abbate, con pulso firme, en una narración a varios puntos de vista donde juegan un rol fundamental la contigencia y el azar, rasgos de lo "novelesco" por definición.

Hoy la roedora Dora se metió en el estudio. Mi gato guardián me alertó. Le discutí, pero al final él tenía razón. Dora no quiso mimos: me mordió y la tuve que devolver a su caja.
Es salvaje, no hay vuelta que darle.

La planta de tomate tiene todos los signos de haberse secado justo cuando estaba por dar sus mejores frutos, como un buen poeta maldito.

No miré más el blog http://hargentina.com, de modo que ignoro si sigue siendo un nodo en la alta región de las blogo-esferas donde se sostiene la siguiente visión gnóstica del universo, visión que es en sí una antigualla: está, en una vereda, el Sistema (o sea el Mundo, o sea el Mal) y en la de Henfrente el Harte Halternativo, las Hobras de las Bellas Halmas. Querer vender libros (propios o ajenos), querer escribirlos (con lápiz o en la PC), laburar en diarios, agencias, editoriales y contarlo, dar por sentado que cada cual publicita lo suyo, buscar publicidad gratuita (si todavía no vendí nada, ¿cómo la voy a pagar?), aspirar al bienestar y a la integración social en general, pagar puntualmente el alquiler y el teléfono y otros prosaicos menesteres relativos a lo que las Halmas Bellas y Umildes dan en llamar La Orrorosa Vúsqueda del Héxito, pareciera ser, para estas vuenas y umildes jentes, kosa pekaminosa y kondenable: komer está mal. Se supone que los poetas no hacen esas cosas, no viven de escribir ni de haberlo intentado: mueren de eso.
Insisto una vez más, y con la mayor calma posible, en que el Habominable "deber ser" y el Hespantoso "Ideal" se hallan así precisamente donde no parecen estar, es decir: en el ideal moral de la rebeldía por la rebeldía misma, sin programa político, sin ideas, sin estrategias, puro goce de autoinmolarse; el deber de ser santo.
Pero que yo sepa, la fórmula bautismal "¿renuncias al Mundo y a todas sus obras?" no figuraba en en el formulario de Blogger.


Así que sigo adelante con mi prédica satánica:
¡GILES DEL MUNDO!
¡AVIVAOS!
¡LOS SETENTA YA FUERON!
¡LOS POETAS MALDITOS NO EXISTEN!

Este fue un aporte de los Dres. Durden & Norton a las celebraciones del Año Nuevo Chino y al caos reinante.