Enero

Si fuera una película, tendría que ser en blanco y negro. Stark black & white: una luz austera, sin grises. Basta ya de comprar basura en las góndolas de libros del supermercado que te expliquen cómo somos de pelotudos los argentinos. No tiren la plata. "Enero" (1958), de Sara Gallardo, es LA novela que hay que leer para empezar a poder pensar por algún lado este maldito país. No temáis, no es un panfleto. Muestra en detalle cómo es que los dueños de las vacas son los dueños de los cuerpos (esto quizás sea un poco demasiado duro para decirlo así como así por LT8, en tal caso lo camuflaremos) y como quien no quiere la cosa, con una prosa de un lirismo extraordinario, nos radiografía estas pampas. No como quien las piensa y las dice: Gallardo es la escritora argentina de las heroínas que piensan y callan. Es en algún sentido nuestra Katherine Mansfield, y es o hubiera podido ser nuestro John Steinbeck en algún sentido también. Pero a Steinbeck le tocó el Nobel y a Sara el olvido.
La flaca Gallardo, como le decimos en casa.
Mañana a eso de las once de la noche en "Viento en contra". No va a poder venir (está muerta) pero sus libros viven y, gracias a una recopilación reciente de Emecé (Narrativa breve completa), están muy vivos.