Existir apenas levemente

MUSIC

2009-01-08T11:04:00.000-08:00

the motherlessness of it all
old handwritings i will have left
the edge of time in every new song
the emptiness of streets i walk down in
the notion of leaving-
mirrors turn back

mirrors turn back
to the motherlessness of it all

the dragonlands left unexplored
the silences no one will hear
new highways of time -a future song in your ear
the emptiness of mirrors i look myself at into
the endless happy oceans of chance
the deserts of an afternoon sun
the notion of having been here

handwritings turn back
to the motherlessness of it all

(MÚSICA

la orfandad materna de todo
antiguas caligrafías que habré dejado
el filo del tiempo en cada nueva canción
el vacío de las calles por las que camino
la noción de irse:
los espejos retroceden

los espejos retroceden
hasta la orfandad materna de todo

los países con dragones que quedarán sin explorar
los silencios que nadie va a oír
nuevas autopistas de tiempo: una futura canción en tu oído
el vacío de los espejos en los que me miro
los infinitos océanos felices del azar
los desiertos de un sol a la siesta
la noción de haber estado aquí

las caligrafías retroceden
hasta la orfandad materna de todo)

----------------
music ben harper
temporary remedy

Res non verba

2008-02-08T10:43:00.000-08:00

1) HECHOS.

Mis notas publicadas, firmadas y facturadas:

dic 05 ... 3 notas
ene 06 ... 3 notas
feb 06 ... 4 notas
mar 06 ... 4 notas
abr 06 ... 4 notas
may 06 ... 5 notas
jun 06 ... 6 notas
jul 06 ... 6 notas
ago 06 ... 6 notas
set 06 ... 4 notas
oct 06 ... 5 notas
nov 06 ... 3 notas
dic 06 ... 5 notas
ene 07 ... 6 notas
feb 07 ... 6 notas
mar 07 ... 7 notas
abr 07 ... 7 notas
may 07 ... 5 notas
jun 07 ... 6 notas
jul 07 ... 6 notas
ago 07 ... 5 notas
set 07 ... 6 notas
oct 07 ... 6 notas
nov 07 ... 5 notas
dic 07 ... 3 notas
ene 08 ... 5 notas

131 colaboraciones en 28 meses.
4,67 notas por mes en promedio.
Mínimo de 3 y máximo de 7 notas por mes.
Promedio aproximado: 56 notas por año
en Rosario/12.
El Estatuto establece que con 24 colaboraciones anuales durante 2 años, automáticamente el colaborador está en condiciones de ser efectivizado.

Sr. Gerente de RRHH de La Página, S. A.:
usted está INCUMPLIENDO LA LEY desde hace 2 meses.
CÚMPLALA. O Ud. y su empresa sufrirán sanciones.
Hay varios colaboradores más en la misma situación.

2)PALABRAS.

Frases de mi delegada sindical:

jueves 07/02/08: "Nadie es imprescindible".

viernes 08/02/08: "El gobierno deja morir a los niños".

lunes 11/02/08: ...

Justo cuando me fui...

2008-01-27T08:14:00.000-08:00

...se puso interesante. Interesante en el sentido chino: "Ojalá te toquen tiempos interesantes" dicen que es una maldición china. En ese sentido digo que se puso interesante esta charla tan aburrida, dolorosamente aburrida, de los blogs: si son diarios "éxtimos" o deben ser periodismo, la polémica en torno al uso de la primera persona del singular, el exhibicionismo, Link y sus teorías, los bloggers y sus injurias, el famoso giro autobiográfico, Link y su blog.

Como su apellido lo indica.

La última entrada de este blog era del 22 de diciembre de 2007. No puse ni feliz navidad ni felices vacaciones ni feliz año nuevo ni recordemos cromañón ni Luca Vive 20 años Después de Muerto ni "vado in kiosco, torno súbito" ni nada. Pensaba irme sin decir nada, very happy con mi nueva novelita que entiendo capitalizó los años de experiencia blogger: es una ficción contada en forma de diario "éxtimo" (me gustó esa palabrita lacaniana). El narrador es masculino, para que no quepan dudas de que cuando dice "yo" habla de "él". "Él" es Ricardo Rojas, alias Dick Redds, profesor titular vitalicio de la cátedra de Literatura Inglesa y Norteamericana I en la Universidad Nazi-onal de Atopia.

Los habitantes de Atopia habitan en la ficción.

Hoy abro el Radar y recién ahora me entero que pocos días antes de mi intento de deserción fue el famoso escandalete de Iuso en el ciclo "Confesionario" del Centro Cultural Rojas. Que da la casualidad de que mi personaje se llama Rojas de apellido. A la novelita la escribí en el invierno del 2007, en 2 meses y medio. Lolita de Nabokov fue una de sus fuentes de inspiración. Me la publicó Bajo la Luna, con una tapa preciosa, y estaba en imprenta justo cuando salía Derrumbe de Daniel Guebel. Salieron más o menos juntas, coincidiendo con la confesión de pedofilia de Iuso en el Rojas.

Con la que yo no tuve nada que ver.

Mis amigos sublunares tienen un admirable sentido del timing: publicaron mi poema "La Caída" justo dos meses antes de que De La Rúa se largara de la Rosada en helicóptero. Me consta que no lo hacen a propósito. Les sale así. Hay genialidad entre ciertos editores, no sólo entre ciertos artistas. (Entre los que no necesariamente se cuenta Iuso, aunque reconozco que sus collages son muy buenos.)

Abuso y uso. Iuso,
confiésate a ti mismo.

¿A qué viene esta resurrección del discurso en EAL? Viene a cuento de las declaraciones de María Moreno en su nota del Radar de hoy. Ella intenta analizar las causas del "estallido de la intimidad" en la crítica, en el arte, en la literatura, en los blogs, etc. De eso ya se venía ocupando también la edición online de Perfil, que hace una semana sacó una columna de Maximiliano Tomas sobre las novelas autobiográficas argentinas recientes. Moreno entrevista a Link, quien le da una serie de definiciones, intentando ordenar el caos...

O algo así. Y ella dice que se la vio venir hace rato.
(Fecha: 1989.)

De lo que no habla la nota de María Moreno es de por qué el "fenómeno" se veía venir hace rato. Y por eso reabro este blog, para decirlo acá. De lo que no habla es de la interdicción que pesó sobre la primera persona del singular en los últimos veinte años. Desde 1987 hasta 2007, si querías que te tomaran en serio, no podías escribir en primera persona del singular jamás, y menos en poesía. Estábamos todos obligados al pudor y el decoro del "se" impersonal, o al batallador y político "nosotros".

Obligación que algunos no siempre cumplimos.

Hasta el año pasado, escribir "yo" era banal, ególatra, pedorro, cursi, grasa, todo mal. La crítica adhería ciegamente a lo declarado por Bajtín en 1924, de que la primera persona confesional no era literaria. O al yo lírico de Barthes. Un crítico, poeta y periodista, en 1999, me acuerdo, había publicado una columna contra la autobiografía del entonces presidente Menem. ¿De qué lo acusaba? De usar la primera persona del singular. ¿Qué querías?, le dije. ¿El plural mayestático? Otro poeta había declarado a Página/12: "El yo es triste". Los impulsores de esa interdicción son los mismos que ahora fogonean el resurgimiento del yoyoísmo compulsivo. Se les cayó la barrera de la represión que pusieron y ahora adhieren a la revuelta intentando sacar rédito, según el aforismo: "Si no puedes vencerlos, únete a ellos".

Volviendo a los blogs. Desde este en particular, se sostuvo ("se", jeje) la idea del diario personal público: el blog como espacio para la caprichosa voz de un sujeto. Fue una idea que escandalizó en su momento a los bloggers, partidarios más bien del blog como simple medio técnico y de uso preferentemente colectivo, herramienta ideal para lograr un periodismo alternativo de ciudadanos de a pie. El blog como lugar. El blog periodístico era visto como el futuro de los blogs, como la idea sana. El blog confesional en primera persona era considerado neurótico y banal. Estoy hablando de un debate muy interesante que se dio (dónde si no) en el Rojas, si mal no recuerdo, en septiembre de 2005.
(Ver los archivos de este mismo blog.)

Lo que ganó fue la posición intermedia: el blog como crónica.
Funes de memoria.
Lo enlazan desde Ñ para saber qué pasó en el Rojas...
Y también enlazan el blog de Mariana Mariasch.
Funes, Mariana, sí estuvieron ahí.

Debo confesar que cuando un artista o escritor famoso cuenta sus intimidades, me aburre. Si Casas va a la cancha y festeja los goles de San Lorenzo, es su problema. Si Iuso abusó de su sobrina de 9 años sin penetración... y lo confiesa públicamente en el Rojas... y cree que su confesión es inimputablemente ficcional por ser una performance... bueno, lo menos que se puede decir es que se estrelló contra un límite. No está más allá de la moral por ser artista. ¡Bien! Al fin se dieron cuenta. Este era un límite que alguien tendría que haber tocado mucho antes.

Me gustaba, cuando empecé a leer blogs, leer los blogs de las hijas de vecino, es decir, de cualquiera. Me encanta que cualquiera venga y me cuente su vida. Me encanta que una vieja en la parada del colectivo me cuente su vida. Si narran bien, las escucho. Es narración en estado puro, narración sin literatura. O con una idea ingenua de lo literario. Había un blog de una chica porteña que contaba que iba de compras al shopping con su papá: me encantaba. Escribía sobre esas trivialidades maravillosamente bien. Lo peor que me pueden decir es: "Esto parece una novela".

Porque entonces no me voy más.
Y porque no necesita de la novela, ese relato.
Sí necesita de esos relatos la novela.
Se nutre de ellos. Los vampiriza.

Ahora hace mucho que no leo blogs, pero estoy leyendo (además de Los Pichiciegos de Fogwill y Las Conversaciones de Aira) un libro de testimonios de ex combatientes de Malvinas. Palabras de honor fue compilado por Guillermo Clarke y otros investigadores del Archivo Histórico Provincial de La Plata. Sigue los métodos de la historia oral: una desgrabación muy fiel a la voz del testimoniante. No puedo decir que me encante porque lo que cuentan es terrible. Pero hay algo, una cualidad que tienen los relatos autobiográficos de no escritores, que cuando cae en las garras de los escritores que intentan hacer exactamente lo mismo consigo mismos, se pierde. Estoy tentada de decir "frescura" pero no creo que sea la palabra adecuada.

Fogwill en Los Pichiciegos y Aira en Las Conversaciones, en cambio, trabajan los materiales de lo real de una forma muy literaria. Y el resultado es en ambos casos excelente. No pretende pasar por real. Es literatura que trabaja la literatura. Lo real ingresa a través de la mediación que es la autonomía de la obra de arte. No postulo un grado absoluto de autonomía, pero sí uno relativo, que refracte lo real. Esto de lo real y la ficción está mucho mejor planteado en el nuevo libro de Aira. Digamos simplemente que Fogwill logra hablar de Malvinas porque Los Pichiciegos no nombra Malvinas. Cuenta una historia ficticia donde la guerra de Malvinas irrumpe. Irrumpe con todo el peso de lo real.

Lo contrario es la distopía que imaginó Baudrillard en La Seducción:

"Lo real crece, lo real avanza.
Un día todo será real y, cuando todo sea real,
será el fin".

una tragedia de ambición

2007-12-22T21:36:00.000-08:00

(pequeña parábola kafkiana)

Hay un objeto A. Tiene dueño. El sujeto B lo codicia e intenta tomarlo. C y D le insisten en que desista. B les asegura que no renunciará. C le dice que sus pretensiones a la posesión de A no constituyen por sí mismas, de ningún modo, un derecho de propiedad. D le explica el derecho de A a la autodeterminación. Los argumentos de C y D oscilan contradictoriamente entre la instigación a la renuncia y la apología de la seducción: a A hay que, o bien dejarlo en paz, o bien entrarle de a poco, domesticarlo, encantarlo, convencerlo. De A es preciso que B: o bien no espere nada, o bien no espere más de lo que A pueda o quiera dar, y eso cuando A lo decida. Es decir: que B espere, simplemente. C y D exhortan a B a respetar la soberanía de A. Hay límites que acatar, le explican. Hay una ley que le prohíbe a B disponer a su gusto de A. Pero B alega que A es suyo y que no sólo va a tomarlo, y que no sólo va a tomarlo cuanto antes, sino que además no va a soltarlo aunque se lo traten de sacar por la fuerza. B trata a C y D de cobardes y no vacila en ir hacia A. Pero no puede ir solo: necesita a C y a D, quienes lo secundan y acompañan al principio, pero no van todo lo lejos que B opina que deben ir. Por el motivo que fuere, B pierde a A: ha podido asirlo con la ayuda de C y D, pero no logra conservarlo. Cuando lo está perdiendo, pide ayuda desesperadamente una vez más a sus aliados C y D, pero éstos invocan la prudencia. Al cabo de una corta lucha, A es perdido y B debe rendirlo. B culpa de su derrota a la cobardía de C y D. Por su parte, C y D cargan sobre B toda la responsabilidad del desastre.

erotomanía

2007-12-22T00:02:00.000-08:00

¿Qué bandera tejí en la nada, hilo por hilo
contra esta larga muerte que es el tiempo?
¿Qué imaginé, qué dije, qué vida creí ver,
qué revés de la trama de un crimen es este amor de páramo,
esta mano sola que te aplaude?

verano

2007-12-20T18:09:00.000-08:00

Que savia y sol, amándose, engendren el verdor
de lo frágil y vivo, que una brisa tibia
acaricie la belleza de lo frágil;
que ilesa, amada, la belleza de lo frágil brille
en lo tibio del aire.

Venceremos, amor. Venceremos.
Toda la música está de nuestro lado.

posición

2007-12-20T08:20:00.000-08:00

Dos medialunas, un café, un agua.
Un Chevy Serie 2 estacionado
entre dos paraísos.
Un libro abierto junto a un jarro de cerveza
sobre un mantel de hule. Cosas a la espera
en la esquina de 4 y 60
a las 17:21. Como ellas,
yo tambíén aguardo
la hora en que hablaré.

Los Kirchners

2007-12-09T18:17:00.000-08:00

Matrimonio de presidentes se ofrece

Diplomacia en selva, sobre hielo, en plataforma submarina (snorkels incluidos), mediamos en todo tipo de terreno y clima. Rescate de rehenes, deshacemos hechizos, conseguimos a tu amor extraviado.
Corrupción caja chica, mediana, grande, en todo tamaño de cajas.
Reformas penales al instante. Aceptamos títulos univ. truchos.

LLAME YA!

Preguntar por Kris o por el Pingüi.

Soliloquios

2007-12-05T23:52:00.000-08:00

el viernes 7 de diciembre, 20.30 hs
se presenta en Rosario...

Soliloquios, de Beatriz Vignoli

Presenta: Sonia Scarabelli
Lectura de poemas por la autora

en:

Espacio de confusión
Catamarca 1147
planta alta 4
Rosario

habrá brindis
os esperamos!

Ya cállate, Vicente Verdú!

2007-12-05T14:40:00.000-08:00

Te lo pide Su Majestad... el Tiempo

Alguien tiene que decirle a Verdú que se calle.
Hay que decirle a Verdú que el centro desde donde habla es un centro de segunda, un centro de pacotilla. Hay que decirle a Verdú que el gesto desdeñoso con el que detecta y echa de la Literatura a los arribistas latinos tiene menos de prurito de aristócrata que de gesto guarango de parvenu. Hay que decirle a Verdú que les queda feo, muy feo a los españoles andar despreciando con esos malos modales de esclavista inglés del siglo XVII. Alguien tiene que explicarle que el anticuado es él, que el nuevo rico es él. Alguien tiene que avisarle que los mejor y más antiguamente establecidos en la Comunidad Europea se ríen de él a sus espaldas con la misma ironía cool con que él fustiga los rasos, los minués y las novelas con intriga de los salvajes americanos. Verdad que es, yo diría, de viudas pequeñoburguesas venidas muy a menos dárselas de guionista de Hollywood con una máquina de escribir Olympia portátil modelo 1945 en plena era del email, el chat, el blog, el fotolog, el bluetooth, la mira infrarroja, la depilación indolora y el yogur light. Pero de sus pretensiones de Faulkner redivivo se debe estar riendo en el infierno la mismísima baronesa Thatcher.
Alguien tiene que decirle a Verdú que él es un faldero de los imperios, pero de los imperios decadentes: que le avisen, que alguien le avise a Verdú que sus categorías estéticas modernistas ya son vetustas en un centro que ya pasó de moda también, porque hasta la baronesa parará de reírse en el infierno cuando China ataque.

(NOTA: Esto está referido a la nota de la página central del suplemento Ñ de esta semana)

Subject: RE: ¿Seguís ahí?

2007-11-29T19:42:00.000-08:00

Existen amistades-amistades y existen (para mí, al menos) amistades-fusible. Las amistades-fusible son las bajas del trabajo literario, podría decirse, sobrevalorando un poco el papel de lo literario; en realidad son bajas, y punto. Aunque no casualmente coinciden con la entrada en un nuevo tema, en un nuevo libro. Las amistades-fusible, como su nombre lo indica, son esas que saltan en pedazos para que no salte en pedazos uno. Se trata siempre de amistades nuevas. Por alguna razón pareciera que es más fácil contarle ciertas cosas a un extraño, a alguien que uno conoce de poco tiempo, que a un amigo de varios años o de toda la vida. Y hay extraños y extraños. A algunas amistades recientes las cuido. Cuido quiere decir que nunca, nunca, voy a contarles algo perturbador así me halle al borde del síncope. ¿Con quién hablar entonces cuando la ansiedad cunde y ni la terapia ni la escritura ni el blog alcanzan? Ciertas cosas tienen el tipo de voltaje que hace saltar todo. Y, por supuesto, uno las cuenta y salta todo. Aclaro: no es que salte en pedazos el otro, lo que salta en pedazos es la amistad. Pero no es tan fácil desenroscar y tirar una amistad como un fusible. Ese momento fúnebre es cuando uno descubre demasiado tarde que ese extraño no era un extraño. Había imágenes, palabras, complicidades, afecto, una belleza de signos que se habían ido anudando; y uno se queda solo con todo eso, como si un ser querido se hubiera muerto. Y el alivio de haber sobrevivido al propio dolor expresándolo y sacrificando así una amistad, se diluye enseguida al comprender que el costo era muy alto. Y al alivio le sigue el duelo. El fin empieza con un silencio (uno justificable, muy justificable) en el correo electrónico. Silencio que amenaza con volverse definitivo: no hubo tiempo para pedir un número de teléfono y, si lo hubiera habido, a cierta altura de la desintegración del vínculo nada garantiza que un llamado vaya a arreglar las cosas. Un matrimonio puede desintegrarse en quince años; una amistad fusible, en quince días, en cinco, en un fin de semana especialmente malo, en quince minutos. Al inicio del dolor le sigue la aún más dolorosa lucha por no llorar, ya que muy probablemente en ese momento uno tiene a alguien lo suficientemente cerca como para que el llanto destruya un vínculo más y se desencadene una imparable reacción en cadena, un efecto bola de nieve. Al menos el llanto contenido, como emoción física, es interesante de observar. Hay que apechugar y juntar fuerzas para tomar nota; siempre sirve. Ya pasé por esto muchas veces y sé que lo más jodido son las primeras 48 horas. Soportar la película de las escenas felices que desfilan una tras otra como en un montaje mersa de escenas mudas con banda de sonido de canción candidata al Oscar. Ayuda pensar en las amistades que quedan, las amistades-amistades que justo al mismo tiempo se afirman y ahondan, pensar en sus papelitos y sus besos y la alegría de sus reencuentros (¡si supieran, si supieran!); ayuda pensar en la esperanza de las amistades nuevas (¡si supieran!); pero ay las contraseñas abandonadas, ay de la mirada de unos ojos perdidos para siempre, ay las complicidades rotas, ay los apodos que no se volverán a pronunciar.
Mejor no perder del todo las esperanzas de que quizás mañana en la casilla de correo aparezca algo. Un milagro: "Subject: RE: ¿Seguís ahí?". Antes creía que era preferible no abrir el correo hasta no tener la plena seguridad de que iba a poder soportar no encontrar el email milagroso. Ahora prefiero abrirlo nomás y capear el cimbronazo, y sacarme la duda... No, no se trata de duda: es la certeza de que no va a haber nada y AL MISMO TIEMPO la espera del milagro. Otra es seguir mandando emails que ya ni se confía en que serán abiertos; pero eso puede resultar contraproducente, destruir el último resto de esa amistad tan breve y frágil y que fue aplastada por la propia ansiedad como un plantín al que le pasa una aplanadora por encima.
Lo mejor es salir con dignidad: un buen email de despedida, pero que no parezca de despedida, porque eso sería una profecía autocumplida. Pedir disculpas, por las dudas, pero con altura. Y repetirse para uno aquella frase de aquel final de aquella novela de Chandler: "Hasta siempre, amigo. No te digo adiós".

UPDATE 30/11: ¡¡¡¡¡¡¡¡ME ESCRIBIÓ!!!!!!!!!!!!!
Y le respondí y ahora me voy a desayunar.

Hombres, caballos, tigres, árboles y el mar

2007-11-25T14:48:00.000-08:00

Hombres. De chica siempre me fascinaron esos extraños seres grandes y llenos de vida reconcentrada e intensa, fuertes y taciturnos como caballos o tigres o árboles, pero más hermosos aún que los caballos y que los tigres y que los árboles. Los hombres de mi niñez eran serenamente tristes y estaban siempre cansados, y siempre tenían algo que ver con mi padre. Me gustaba guiarlos de la mano a lugares, hablarles y hacerlos reír. Mi madre les temía. Mi padre les convidaba whisky. Yo era feliz si podía jugar al ajedrez con ellos o tocarles canciones al piano. Me gustaban sus voces graves y los olores de sus cuerpos. Los vi sudar bajo el peso de una carga o engrasarse en combate desigual con un motor, y los admiré. Un hombre es algo serio. Me gustaban y me gustan los hombres casi tanto como me disgustaban y me disgustan los niños. Pero involucrarse demasiado con los primeros podría engendrar los segundos, de modo que tengo un problema.
Les temo un poco, por ese famoso asunto del orgullo. Mi madre insistió demasiado en eso. Quizá demasiado. Pero por otra parte a mí nada me halaga tanto como la admiración de los hombres orgullosos, cuando encuentran en mí cualidades que creían exclusivas de ellos. Entonces siento que soy un poco ellos, y eso me hace feliz, porque me gustan tanto que todo lo que pueda acercarme a ellos, aun si logro acercarme lo suficiente para engendrar niños, me resulta insuficiente. Me gusta sentirme devorada por la mirada de admiración de un hombre orgulloso. Y tarde me doy cuenta de que esa mirada pone demasiada distancia. Y quiero estar más cerca, quiero guiarlos de la mano a un lugar. Quiero sentir sus olores de cerca. Y ver su mirada bien de cerca. Me bastaría con uno, uno en particular. Un hombre fuerte que haya sudado bajo una carga y haya soportado y me admire por haber soportado a pesar de no ser igual de fuerte.
Los hombres se parecen a las canciones. Cada hombre, para mí, tiene su forma y su color y su canción. Los hombres dan consejos. No me olvido del inglés que una noche en Mar del Plata me dijo que hay que resistir y luchar, "stand up and fight". Y nos tomamos cuarenta cervezas, las contamos al alba. Ni del marino mercante que me dijo "Vos y yo somos valientes: yo me meto en alta mar, vos te metés con la palabra" y al otro día me presentó a su madre. Los hombres me han salvado la vida. Siempre un hombre me salva de morir de desesperación por otro hombre. Y todo es un drama sereno y civilizado como una novela de Somerset Maugham.
Amo a los hombres.
No a todos, pero a algunos los amo.
Y a otros solamente los amé.

Día de la no violencia contra la mujer

2007-11-25T11:10:00.000-08:00

Hoy, 25 de noviembre, quiero dedicarle este post a una forma sutil de violencia contra la mujer: el mobbing, acoso moral en el ámbito profesional o en el lugar de trabajo. El mobbing suele ser la continuación del acoso sexual. O de una sexualidad mal formulada y mal entendida, por algunos hombres (por muchos todavía, lamentablemente), como conquista y/o destrucción de la mujer y no como diálogo con una igual con sus propias necesidades y derechos. Así que estimado señor colega, jefe, compañero: si esa "minita" que viste luchar hombro a hombro con vos y a quien percibiste quizá como una ilegítima "invasora" de "tu" espacio, te calienta pero no te dio ni la hora (o porque ni se la preguntaste, ¡gil! o porque NO), vos no tenés absolutamente ningún derecho a "vengarte" usando tu porción bien o mal ganada de poder para no sólo influir adversamente en su contra, destruyendo o pretendiendo destruir su carrera, ni para ¡encima! tildarla de paranoica si llega a detectar y denunciar tu juego sucio. Sos un HOMBRE, un simple mortal, y no pretendas comportarte como un dios pagano que lanza rayos contra quien se resista a tu menor capricho, porque lo que terminás siendo es una RATA.
Dedico estas reflexiones a todos los lectores pero muy especialmente a mi ¿ex? amigo, colega poeta de siempre y ex jefe de sección, el Prof. M. P., con la caridad y la compasión que se merece por ser un ENFERMO (curable) y con los restos nada ínfimos del gran amor que alguna vez le tuve.
Y en honor al gran amor que no pudo ser.
Y que no pudo ser, en gran parte además, porque mi autoestima había sido debilitada por años y años de violencia familiar, maltrato emocional y discriminación.
Esta última es la parte de la que sí me hago cargo, porque tiene que ver con mi historia, y que (con ayuda) trato de revertir.
Así que brindo en este día por la felicidad y el respeto que las mujeres nos merecemos. No somos masoquistas, no queremos sufrir. Soportamos con paciencia los misiles que nos tiran porque defendemos con dignidad nuestro territorio, el que con el esfuerzo y la lucha de apenas tres ó cuatro generaciones de mujeres liberadas hemos conquistado.
Pero la paciencia se termina.
Así que, loco, NO JODAN MÁS.

MONTENEGRO

2007-11-21T06:55:00.000-08:00

Guerreros éramos de la nada,
nuestra insignia una lágrima de nube;
atrincherados en algún pliegue del viento esperábamos
al tiempo, sólo al tiempo inagotable,
amantes casi en lo eterno y su vacilación de pálida vela,

en la inútil pluma índigo de su luz.

La guerra de los santos

2007-11-18T10:53:00.000-08:00

Me dejo alcanzar. Por nada, una ráfaga
de viento; una franja de luz.

Este rayo que cae desde tan lejos
no puede sino ser parte de algo.

Todo naufragio espera.
Esto no durará.

The Battle of Wuthering Heights

2007-10-30T21:48:00.000-07:00

(soliloquio de Heathcliff)

Vadear ahora la sangre del corazón,
su hondura tibia. Ni avanzar ni rendirse,
nada aquí
que ganar o que me pertenezca
salvo saber que moriremos todos
y desear abrazarte al resplandor
fosforescente
de esa conciencia; no estar solos allí.
Temiendo acariciar -hiriéndote-
esto que ambos sabemos,
corderos ambos;
temiendo tu dolor, su dulce sombra,
temiendo gozar el eco de mi muerte en tu cuerpo
me detengo, Catherine amada,
me clavo en el agua del tiempo,
le cedo el paso al miedo de cruzar
el desierto de mí
y soy mi páramo.

día del cuis

2007-10-22T14:37:00.000-07:00

Mientras tipeo, copiándolas de un papel donde las escribí a mano porque ya no confío en los diskettes ni en los CDs, las últimas erratas de la última prueba de galera de mi próxima novelita de la saga de Atopia que entra en imprenta mañana y sale de imprenta el jueves, me consuela de mi carencia temporaria de Internet el ser testigo de la discusión que tiene lugar en el cyber de la Shell: ¿lloverá o no lloverá? "Boludos, no", pienso para mí. Porque antes de salir vi que uno de los cuises de Déivid, Rita la Salvaje, estaba en el balcón. Y si una cuisa precavida como la Rita sale al balcón es que NO va a llover. Al principio no confié tampoco en ella y me decidí a llevar el paraguas sí, los nuevos lentes de sol que compré en el shopping Alto Atopia, no. O una cosa o la otra. Pero un claro entre las nubes me hizo confiar en Rita: volví sobre mis pasos y, para no subir de nuevo las escaleras, dejé el paraguas bajo llave en nuestro buzón.
Ayer, además de gafas nuevas, compré dos discos de jazz para mi madre, Peter Gabriel 1 para mí y una botella de agua mineral. Encontré en la calle, tirado, un traje negro. Escondí mi CD y mis gafas en la mochila porque me la vi venir. Y vino igual: "¿A esa botella de agua mineral, la llenaste de agua de la canilla o la compraste?" me preguntó mi madre. Sé que lo virtuoso (conociéndola desde hace 42 a. como la conozco) hubiera sido mentir, decir que la saqué de la canilla. Pero no. Le dije la verdad: le dije que la había comprado en el shopping. Era obvio que odió la palabra "shopping". Tampoco, parece, le gustó mucho saber que tengo cuenta corriente. En el camino de vuelta a casa, sentí que recorría un loop temporal que iba desde el siglo XVII al XXI. Salvé mi honor robinsoniano al descubrir, esta mañana, que a Déivid el traje le iba que ni hecho a medida.
Por esa jodita del traje perdí valiosos minutos que no me hizo recuperar un taxista vengativo, empecinado en hacerme llegar tarde a propósito en vista de que yo había pretendido apurarlo con lo que desde su punto de vista debían ser soeces ínfulas de primermundismo. Le expliqué eso, a las 11:05, al funcionario municipal con quien debía entrevistarme a las 11:00 y que me declaró extraoficialmente "ininstitucionalizable".
Después ven todo esto en una novela y dicen "qué imaginación".

el pájaro mismo

2007-10-13T21:05:00.000-07:00

El poeta nativo Chang Tung
imitaba el canto de los pájaros.

Otros poetas componían variaciones;
pero Chang Tung, él cantaba siempre igual.
A donde iba, imitaba a los pájaros.
Su monotonía ofendía a los funcionarios.

¿Pero no es acaso así como canta
el pájaro mismo?
Siempre la misma canción.

Bienaventurado Chang Tung,
indistinguible del ave.

sobremesa

2007-10-07T05:59:00.000-07:00

El poeta Dann no era tan viejo.
Ansiaba, sin embargo, presidir
la sobremesa. Mas no tenía discípulos.

No le pertenecía la paciencia
de cultivar lo verde. Él creía
que la verdad brotaría de su boca
cuando hubiera bebido lo suficiente.

"Mi guerra fue esperarlos", dice a Ran,
sentencioso, aferrando su vaso de sake.
Ran cuenta en un haiku cómo cargó
a otro guerrero que se desangraba:

lo cuenta y sus hombros tiemblan.

La insolencia de Dann es demasiada:
reprendo al viejo indigno. Ahí sentado
en su trono sin reino, nuevamente
ebrio, batalla contra fantasmas.

La suya es una primera línea inútil,
sin retaguardia, porque nadie lo sigue.
Dann comete un mismo error dos veces
pero sigue creyendo que tenía razón.

viernes

2007-10-06T00:28:00.000-07:00

Total success la lectura en el Festival Internacional de Poesía. No tuve tiempo ni de postear un aviso acá. De 7 a 10 AM estuve revisando una traducción de un manual de tácticas de guerra, cosa muy útil para impresionar luego en alguna mesa de poetas con mis conocimientos generales de estrategia. Dentro de ciertos límites: el tipo de imágenes de guerra imaginaria que le gustan a la gente que nunca estuvo en una de verdad. Mi libro Itaca (2004) encontró sus lectores. Esa es la buena noticia. La mala es que está agotado. La otra buena es que lo reeditaré como sea. A pedido, a mano, uno por uno. A mandarlo por correo, a pagar via transferencia. Elegí fragmentos de Itaca pensando en los "Haikus de guerra" que Martín Raninqueo leyó el jueves. Él justo leía a esa hora en otro lado y no los escuchó, y no pude darle el libro. Se lo mando por email. De Soliloquios, que acaba de salir, no tenía suficientes ejemplares. Sólo pude poner tres a la venta. Y se vendieron. La gente se abalanzó a comprarlo. Podría haber vendido veinte o treinta en minutos, de haberlos tenido. Yo no lo podía creer. Esas son las cosas que uno lee que le pasan a otra gente. A Beck, a tipos así. Me pasó a mí.

Pude decirle a Raninqueo la culpa que sentí en 1982. Culpa por tener comida, abrigo y mi familia cerca. Mientras ellos estaban allá. Pude decírselo.
Patético D'Anna jactándose ante él de su miedo de 1976 -tono épico, JB en mano.
"Un problema, acá, las generaciones", murmuraba.

De 11 a 16 de ayer terminé de desgrabar y traducir mi entrevista a Allison Hedge Cooke del Rosario/12 de hoy. Grabamos la entrevista anteayer en el Club de Pescadores. "Te estuvo hablando", dijo al fin Allison, señalando un gorrión detrás mío. También descubrió su nido.
Y hoy, en la cinta no cesaba de piar un gorrión.

visceral

2007-10-01T19:25:00.000-07:00

¡Mi gastroenterólogo se parece a Johnny Depp!
Yo quiero mi pancreatitis crónica, yo quiero mi PC...

Pero que (en caso de tenerla) el hospital me haga firmar una cláusula que diga que la mía es un HOMENAJE a la pancreatitis de Forn, así nadie me acusa de plagio.

Y que además conste y quede claro que el hígado de Bolaño no tuvo nada que ver.

por fin...

2007-10-01T16:16:00.000-07:00

...me decidí a ir al médico. Acaso bajo la influencia del libro que empecé a leer, "Amor líquido" de Zygmunt Bauman (regalo de mi amiga Delia) volví al mismo gastroenterólogo del año pasado.

Se acordaba de mí. Lo noté cambiado: adelgazó y tomó sol. Era un gordito paliducho y ahora, flaco y tostado, se parece a Johnny Depp. Me alegra que sea joven y bello, porque temo que voy a necesitarlo durante los próximos, digamos, 20 años.
Pintaron de verde la cafetería del hospital. Ahora el verde del césped de los partidos de fútbol resuena, por así decirlo, en las paredes, y hace un lindo contrapunto al de los árboles del patio que alcanzan a verse desde adentro.

"Amor líquido" es un canto a la lealtad: el libro que hay que leer antes de comprar un terreno y ladrillos, o volver al país natal.

Y quizás también por eso me decidí a escuchar "Midnite Vultures" de Beck, que finalmente bajó via Azureus (aunque se tomó su tiempo).
Me encanta.
Es 50% cool y 50% freak.
¿Cómo decirlo en mi lengua natal?
Es una fiesta, es una bocha espejada dando vueltas, son luces estroboscópicas, gente demente bailando con ropa de feria americana de los años setenta con estampados de formas espiraladas color naranja y fucsia.
Es la música que pienso poner en mi próximo cumpleaños.
Beck, por mí podés creer en los platos voladores, casarte con tu hermana o con tu madre, no me importa.
Ya sé que es todo robado. No importa.
Te perdono todo.

Hoy mi nuevo experimento bioquímico se llama DOLOFRIX.
¿Cómo explicar la experiencia Dolofrix?
No sé. Es inefable.
60 mg de codeína. No hay forma de imaginarlo.

Como dice Gogui: llegamos tarde a todo.

consejo materno

2007-09-30T10:14:00.000-07:00

para Diego que lo pidió en un comentario: quiero decir, no es que yo quiera ponerme en la función materna (por las dudas te digo no le vayas plís Diego a tu analista con eso, Oh Lord don't let me be misunderstood) sino que se trata de un consejo que me dio mi madre y lo transmito.
Ahí va.
SANTO REMEDIO PARA LOS CALAMBRES:
COMER UNA BANANA POR DÍA.
La discusión familiar ahora es por qué la banana cura los calambres. Mi madre sostiene que es porque tiene potasio. Yo lo atribuyo al magnesio, el elemento fundamental del cosmos presocrático, para mí, a esta altura en que también puedo culparlo de mi dolor de... ¿estómago/páncreas? por el colorante anaranjado que trae.
Mi madre estaba muy contenta de oírme contarle todo lo que leí en Internet sobre las mil mierdas que se me ocurrieron que podía tener. Disfrutamos de la cantidad de información, de la que intercambiamos bastante. Ella me recomendó a un médico generalista, de nuestra familia, que a diferencia de otros médicos insensibles y mercenarios se mostró muy interesado (por teléfono) en leer todos mis estudios y llevarse copias a su casa para seguir estudiándolos. Y yo pensé qué lindo que es poder comunicarse con alguien de la misma subcultura que uno.
El gato se comió la levadura de cerveza.
Saludos,

labios en llamas

2007-09-26T13:40:00.000-07:00

Hola, musicólogos:

Terminé poniendo el video de You Tube de "Turn it on", de Flaming Lips, en mi lista de Favoritos y eso que la primera vez que lo escuché no daba U$S 0,01 por ese tema.
Me gusta, es alegre y antiguo.
Esas chicas en vaqueros bailando coreografías improvisadas en la lavandería tienen un no sé qué de onda circa 1990 que me conmueve.

Y, por otra parte, de Sam Beam hay solamente 2 ó 3 que resisten una segunda pasada.
El resto se pasa de cursi.
Cuando pueda, traduzco la canción de Robyn Hitchcock que posteé ayer o anteayer.

Saludos.

Posdata
El magnesio hace efecto: es un muy buen miorrelajante.
Con todo lo que eso implica.
(No voy a entrar en detalles.)

Surgery

2007-09-24T17:50:00.000-07:00

You'll never have the damn thing off
or meet the Pope
and kiss his neck
and like him more than you expect

and in my mind
the colour red
is dripping blood
above your head
tonight
when the time is right.

You'll never shave the damn thing off
or meet the Queen
and kiss her throat
and ask her where you hang your coat

and in my mind
the colour pink
will do more damage than you think
tonight
when the time is right.

You'll never wash the damn thing off
or meet the judge
and kiss his thigs
and ask him where he keeps his wigs

and in my mind
the colour blue
will never be as dark as you tonight

and in my mind
the colour green
is oh so lonely and obscene
tonight
when the time is right.

Robyn Hitchcock