El bolsillo del muerto

...ese aura trascendente que tiene la caja de fósforos encontrada en el bolsillo del muerto, donde casi siempre aparece escrita en lápiz una pista clave...

Guillermo Piro homenajea al género policial hoy en kaputt.it.

La música del ser

Es de lo que se ha tratado la poesía lírica, al menos de Goethe a esta parte; es de lo que se trató precisamente la poesía del rock que escuchábamos los pibes y las pibas allá por 1980. "Hoy sé quién soy", escribía el Flaco Spinetta en "Guitarra Negra". Spinetta, desde un público reducidísimo, "evolucionó" -socialmente al menos- hasta el ámbito burgués del Teatro Colón. Y Charly García, el cirquero Charly, quien a mediados de los 70 junto con Nito Mestre amplió a los no iniciados el público del rock, siguió siendo adolescente a través de todas sus mutaciones musicales para que quienes perdimos el rumbo podamos reencontrarlo y decir: "Hoy sé quién soy".
Esto ya pasó antes. Salvando las distancias, esto les pasaba a los jóvenes poetas románticos alemanes con Goethe, Schiller y Hölderlin. El vate como un dios, un daimon, un guía. Para mí -y no exagero-, eso fue y sigue siendo Charly.
De 10 años a esta parte -es decir, desde el estreno de su más bien olvidable "La hija de la lágrima"-, la escena que arma Charly en sus shows es la escena del yo: un show del shó. No sabría decir si los matices religiosos de su gestualidad son irónicos. Charly es una estrella de rock, se trata de eso: de rock, y de ser una estrella. Charly fue rotando su público a través de varias etapas. A Charly lo descubrimos con las baladas, hoy clásicos de fogón, de Sui Generis (recuerdo que descubrí "Confesiones de invierno" y me sorprendí de ese Francois Villon redivivo... en la radio, en la sala de espera del ortodoncista). Los no rockeros (yo no) lo abandonaron con las complejidades sinfónicas de su siguiente grupo, de rock "en serio" (?) García y la Máquina de Hacer Pájaros (todavía amo el primer disco de La Máquina, con sus letras surrealistoides ma non troppo, aunque el segundo, "Películas" me pareció demasiado candombero y paranoico). En 1980, los fans de la fusión lo dejaron a Charly en la estacada cuando fundó esa cumbre que fue Serú Girán. Fundación que le atrajo la devoción casi religiosa de los que no habíamos entendido "Películas" pero amábamos sus letras poderosísimas, aplaudíamos los solos de batería de Oscar Moro, gustábamos de la voz blusera de David Lebon y valorábamos muchísimo el jazz rock de Pedro Aznar. En 1983 los fanáticos delirantes de "Seru" le aceptamos el primer álbum de su etapa solista, "Clix Modernos" (1983), con maquinitas de ritmo y todo, pero con "Piano Bar" ya vino el recambio: ese disco era para que lo bailaran los pendejos poperitos alfonsinistas boludos de los ochenta, pisando cadáveres; nosotros los viejos y las viudas de 19 ya no entendíamos más nada. Volví a Charly más tarde en la década de los ochenta con esos dos excelentes discos tristísimos, bellísimos, llenos de "clima" y tolerablemente funkies, que fueron "Parte de la religión" y "Cómo conseguir chicas" (los había comprado el menor de mis hermanos menores, a todo esto, y los pasaba en el combinado de mamá). Pero mi antigua pasión renació recién a comienzos de los noventa con las canciones de gatos y vampiros de "Tango 4"... para volver a apagarse con "Filosofía barata y zapatos de goma", que ofrecía más de lo mismo y no podía competir con lo que sacaba por esa época el Flaco. Después, con "La hija de la lágrima", escribí una nota condescendiente en el Buenos Aires Herald y di por terminado mi affaire Charly. Los niñitos que tarareaban extasiados en el colectivo esa pavada de "la sal no sala y el azúcar no endulza" a la salida de aquel show en el Opera en 1995, confirmaron mi rechazo. Yo ya era grande. De su etapa "Say no more" no entendí ni quise entender absolutamente nada.
Inmortal cual ave fénix, mi amor renació ayer, cuando lo fui a ver al Estadio Cubierto de Newell's Old Boys (pésimo el sonido) y me di cuenta de tres cosas: una, Charly hace rato que se halla en su etapa "Obras completas" (que no es lo mismo que un Obras lleno); dos, hoy sé quién soy, lo supe anoche cuando lo oí cantar "Seminare" y pedir "encendedores, como en los viejos tiempos", que se encendieron obedientemente dorados bajo una luz color índigo, mientras yo descubría que podía cantar sin que se me quebrara la voz y llorar un llanto sin sollozo, hecho exclusivamente de lágrimas, MIS lágrimas (de alegría); tres, que mi amor por Charly es la mejor inversión que hice en mi vida. Yo ya sabía que él era Dios (yo había dejado a Dios por los Beatles, y a los Beatles por él) cuando allá en mi adolescencia iba a sus recitales en compañía de mi mejor amiga, con una remera diseñada por mí y hecha en batik con un bigote bicolor formando la palabra "Charly" en letras estilo psícodélico; yo ya sabía que él era Dios cuando lo corría o saltaba al escenario para abrazarlo, besarlo y regalarle mis poemas dedicados a él. Y él tenía apenas veintipico de años, ahora que lo pienso. Mi gratitud por el don que son sus canciones no tuvo ni tendrá límites. Mucho de mi escritura nace de ese sentimiento. Espero que mi gratitud y mi amor lo hayan sostenido aunque sea una ínfima parte de como a mí me sostuvieron sus canciones. Y confío en que así sea.

Kaputt.it: ¡nuevo blog colectivo!

¡Y somos una banda!



lunes: Beatriz Vignoli (o Xenia Norton, blogger de este blog)

martes: Guillermo Piro (el responsable del blog Wimbledon)

miércoles: Edgardo Balduccio (Baker, Santos y Demonios)

jueves: Daniel Massei (blogger de Póstumos, o el de la idea)

viernes: Omar Genovese (blogger de Tiempo de descuento)

sábado: Paula Pampín (blogger de La culpa es mía)

domingo: columnista invitado/a (¿...?)

Kaputt.it nace hoy, que por casualidad incalculada es el día del ejército Argie, y nace lanzando con muchos bombos y platillos y sonoros pedos su Manifiesto Kaputt:

Kaputt es para los que insisten en levantarse tanto como para los que no se levantarán jamás. Kaputt jamás será para los que no conocen qué se siente en una caída. Kaputt cree que los que no se cayeron jamás, jamás sabrán hacer nada más que evitar una caída. Kaputt desconfía de ellos, sospecha que pasan demasiado tiempo ideando estrategias para evitar el porrazo, kaputt está casi seguro que no sirven para ninguna otra cosa que para temerle al golpe, al ridículo ¿por qué otro motivo alguien querría evitar caerse? Temor; temen, son temerosos. Kaputt es adelante mis valientes. Kaputt ama a los que tienen estilo, a los que saben caer, a los gatos que caen parados y a los gordos que saben caer de culo y divertir a la audencia. Pero atención, kaputt también respeta de sobremanera a los que caen de trucha, a los que no se guardan nada al momento del aterrizaje.

más, pulsando acá.

Breve reencuentro...

...con M. P. Cena de popes de la poesía, de la Academia y del periodismo. Todos con miedo de mi weblog, con miedo de mí; pero ese miedo que según Naomi Klein en su columna del Ñ de hoy es el que dan los sobrevivientes de la tortura, los targets del castigo ejemplar. Miedo de terminar como yo si se portan mal, tengo la impresión de que les doy un miedo así.
Ni una palabra entre él y yo después de su "hola". Al final, llegó la cuenta: nada es más penoso que un montón de poetas tratando de deducir cuánto le toca poner a cada uno. Mi entrenamiento en listas de compras y en presupuestos de correcciones de traducciones científico-literarias me había preparado: "Son dieciséis pesos, somos ocho, paga veinte pesos cada uno", dije, delatando mi caída del Parnaso hasta los oscuros bajíos burgueses de la contabilidad. Y mientras mis amigos y ex amigos (imposible, bajo el barniz de la cortesía, distinguir a unos de otros) lidiaban con sus billetitos de veinte de fin de mes, rojizos y arrugados como carne, yo me aseguré de que habría un vuelto y saqué uno de cincuenta. Un billete nuevito, recién salido del cajero automático; lo tiré en medio de la mesa con el gesto de altivo desapego que seguramente imaginó Bruce Springsteen cuando escribió: "And when I walk through that door, I'm just gonna throw that money on that bed / She'll see this time I wasn't just talking / And I'm gonna go out walking". M. P. lo abarajó, lo guardó junto con uno de veinte y otro de diez, y puso uno de cien. Su desafío era más elegante, como más soterrado. Hablábamos en billetes como la gente de antes, que hablaba en el idioma de los pañuelos.
Qué nos dijimos, no lo puedo revelar.

Los Hamlets

Idea para obra de teatro:
Hamlet, pero desde el punto de vista de Claudius.
Adaptarla a la contemporaneidad.
Claudius sería un Aníbal Ibarra, por ejemplo, que tuviera que enfrentarse a los padres de un montón de pibes muertos por culpa de un grupo de rock pelotudo, un empresario irresponsable y pelotudo y un pendejo recontra mil pelotudo que tiró una bengala, todos gritándole: "¡Asesino! ¡Renunciá!"

El romanticismo ha sobrevaluado el papel heroico de Hamlet.

Hamlet tiene una verdad, que es "la" verdad. Con ella se enfrenta al poderoso usurpador y farsante, o a lo que desde su punto de vista sería un poderoso, usurpador, y farsante. Hamlet le pone el cuerpo a su verdad. Pone su voz, su cara, y por consiguiente su cuerpo, en el lugar de la Ley. Hamlet es el vengador sin la venganza: es la escena de la venganza. Hamlet encarna aquello el ganador ha tenido que reprimir para poder ganar y que, como todo lo reprimido, retorna. No cesa de retornar. No cesará de retornar jamás.

La de Hamlet es una vida desperdiciada. Un Hamlet puede ser el hijo del gran escritor que les cuenta a los biógrafos qué loco que estaba su papá. O qué corrupto que era. Denunciar la corrupción está muy bien si realmente se está en lo cierto, pero la vida humana es demasiado breve para consagrarla por entero a ser el palo en la rueda de otro.

Hamlet enloquece de rencor.
Su indecisión es menos un síntoma de obsesividad que un rapto de lucidez.

¡Las piernas de Marlene, hoy cumple 1 año!

Un brindis blogger por una de las bitácoras más interesantes e inteligentes de la argentosfera.
¡Felicitaciones, Werte!

diálogo friki

ÉL: No estoy preparado para una iniciar una nueva relación con ella, traerla a casa... me daría vergüenza. ¡No tenemos toallas limpias en el baño! Y de todos modos, necesito dos meses de soledad para prepararme espiritualmente.
ELLA: Compré una toalla limpia.
ÉL: Entonces la suerte se me adelantó dos meses.
ELLA: En dos meses esta toalla nueva va a estar muy sucia.
ÉL: Qué lástima.
ELLA: ¡Pero podemos lavarla!
ÉL: ¡Es verdad!

BORGES, Jorge Luis,

que estás en la Encycloppedia,
lee por nosotros mediopelos argentinos,
apiádate de este pueblo de autor único.

Fieles te somos, oh Padre nuestro
que estás en el lugar de la Exclusividad:
no posamos nuestros ojos en letra de ningún otro.

Ajena nos es la vasta diversidad que tú surcaste:
Meyrinck y Melville, Safo y Stevenson,
Woolf y Wordsworth, Dickinson y Dickens,

Horacio y Homero, Platón y Plutarco,
todo, en tu letra, nos fue regurgitado.
Por nosotros leíste, oh gran intermediario:

pésanos por burlarnos de tu erudición,
Borges Jorge Luis, el único cuyas obras
completas yacen en nuestra mesa de luz.

Sueño con Martín Prieto

Nos encontramos de casualidad en una esquina.
-¿Qué es la novela? -me pregunta, como si me estuviera haciendo una pregunta de examen. -¿Qué es lo principal en una novela?
Vacilo antes de responder, la típica vacilación previa a la respuesta de examen: ese segundo en el cual la pulsión mitopoética propia le cede cortésmente el paso al discurso y las ideas de la cátedra.
-Una novela -digo- es la narración de una trama de acontecimientos donde lo principal es la interioridad de sus protagonistas.
Me interrumpe: -¡Sólo hay acontecimientos! -exclama.
Y huye.
Lo sigo. Lo pierdo de vista. Alcanzo a su esposa, que camina (a la usanza islámica, pienso ahora que estoy despierta) varios pasos más atrás que su marido. Le doy un recado:
-Decile que no creo que no deba haber trama. Pero la subjetividad...
Me sonríe como despidiéndose y a la vez dándome a entender que confíe en ella. La calle, en ese sueño, se parece a la de la foto de la tapa del álbum "Banda en fuga" de Paul Mc Cartney y al Londres en color sepia de la película "El Hombre Elefante" de David Lynch.

"Uhhh...

...cuánto que sabés..." me decían mis paisanas urbanas de Rosario refiriéndose a mis clases o a mis artículos allá por mis épocas de desesperada necesidad de salir a la calle o hacer algo, cuando siempre terminaba anotando trivialidades en bibliotecas y volcándolas en artículos supuestamente sesudos y topándome con gente que me los comentaba, o cada tanto con algún loco que trataba de cagarme a piñas porque todavía no se trataba de encuentros virtuales.
"Uhhh... sabés múuucho..." me decían otras mujeres y al oír eso, ese canto de sirena, me asaltaba la duda de si acaso no me estarían tomando el pelo, o adulándome, y en cualquier caso mintiendo descaradamente ya que me consta que no sé tanto: no sé nadar, no sé cómo salió Ñul, no distingo a John Coltrane de Charlie Parker ni a Mozart de Vivaldi, soy capaz de pelar las papas con cuchara o de llamar al 110 de Informaciones de Telecom para preguntar a cuánto cotiza el dólar, no terminé todavía el ciclo básico de Bellas Artes, mi único idioma extranjero -al que manejo con la ayuda de tantos diccionarios que tendría que tener un montón de brazos como la diosa Shiva o como los colectiveros de antes para poder consultarlos- es el inglés, al que pronuncio de modo incomprensible; ¿me estaban tomando el pelo?
No. Sencillamente, ¡sabían del mundo todavía menos! Del mundo, sabían seguramente lo mínimo que hay que saber para sobrevivir de un empleo: qué hora es, dónde queda la oficina, qué colectivo me deja y en cuánto tiempo llega, quién es el jefe, esas cosas. Ahora bien: de sí mismas sabían una barbaridad. Habían diseccionado sus propias almas con la paciencia de quien es capaz de ir dos o tres veces por semana al analista. Sabían cómo hacer para no dejarse invadir, cómo reconocer a un psicópata entre un montón de gente y evitarlo, cómo darse cuenta de que se estaban autoboicoteando, en suma: conocían pelos y señales de todas y cada una de las inhibiciones neuróticas que les impedían triunfar en la vida. Y sus antídotos.
No por eso habían mejorado.
Pero por lo menos no culpaban a nadie.
Cuando la conversación entraba en un tema personal, se asombraban de mi torpeza: "¿Cómo, no fuiste capaz de poner LÍMITES?" Pero en cuanto algo de lo dicho por mí se refería tímidamente a la política, la sociedad o el arte, les sobrevenía ese exagerado retroceso, esa reverencia bovina y lanar: Úuuh... cuánto que sabéees...". Y fin de la charla. Retirada.
Ahora creo que no se trataba de un saber, sino de una mirada. Hay almas con ventanas a la calle, de la que captan apenas vistazos, y otras que jamás levantaron la persiana pero que conocen a fondo cada detalle de la decoración del comedor.

Ejercicio para moralistas:
¿cuántas veces aparece la palabra "yo" en este post?

Harta de cínicos...

...que le dan una oportunidad, una sola oportunidad, a lo otro, y que interpretan un simple error humano como una prueba incontrovertible de la naturaleza viciada de las instituciones y del universo en general. Como si sólo hubiera instituciones, no gente; un mundo allá afuera, monolítico, y no una diversidad de semejantes... para no hablar de las flores y las hojas, los pájaros, etcétera. Que no siempre son lo esperado y sin embargo todo sigue girando, pues no podría no girar.
Escribo esto por el disgusto que me da el que justo cuando estoy trabajando con gente amable, corrigiendo un proyecto dificilísimo pero interesante que no da guita a paladas precisamente pero que reditúa prestigio y además mimos en forma de emails cargados de admiración y simpatía, no va que una llamada de un cliente particular a quien parece habérsele venido el mundo abajo por un error mío en un laburo de edición suena y me amarga lo que queda de la tarde.
Y el mes pasado, con otro cliente de Rosario, lo mismo: una pifiada gramatical y ya el siguiente paso era elegir padrinos y armas. ¡Cínicos! Hacen del otro un Otro. O un Orto. Sí, este último ortotypo fue a propósito. A que se cae el cielo ahora.
A ver...

Si las amas de casa...

...fueran comandantes del Ejército
¿qué dirían?

El Felino del Puesto de Comando (FCP) se halla abocado a su procedimiento normal de carga de batería biológica = el gato toma sol

El puesto de aprovisionamiento de vituallas a cargo de personal extranjero se encuentra en el estado normal de interrupción temporaria de sus funciones de expendio remunerado habituales = ya cerró la granjita de los chinos

El mantenimiento de rutina de los equipos de vestimenta se encuentra demorado/interrumpido por exceso de celo en sus otras funciones del personal secundariamente a cargo del mismo = no tengo qué ponerme

Sí/No Emprender operaciones de supresión material, incluyendo liberación de material químico, contra un blanco errante, contaminante, rastrero, no humano y no perteneciente a la nación = ¿tengo que matar esa cucaracha?

La unidad móvil para el transporte de grupos de civiles retrasa su arribo respecto de un lapso de tiempo deseable = no viene nunca el colectivo

Los elementos imprescindibles para habilitar el ingreso al CP por parte de su legítima usuaria se hallan temporariamente fuera del alcance físico y mental de la misma por causas desconocidas = ¿dónde puse las llaves?

eso explica todo

Pregunta: ¿cuál es el peor día del año?

La respuesta, en Wimbledon mediante esta simple fórmula:
W + (D - d) x TQ / M x NA. O sea, que si sumamos la meteorología (W) a la resta entre el endeudamiento (D) y el salario que se recibirá a final de mes (d), y a todo eso lo multiplicamos por el tiempo que ha pasado desde Navidad (T) y por el período entre la promesa hecha en fin de año de dejar un vicio perjudicial y el fracaso, y el resultado se divide por la motivación (M), multiplicado por un coeficiente que mide la voluntad de cambiar de vida...
Conclusión: no hay peor día que el cuarto lunes de enero.

Nací un 29 de enero.
Shit.

droga gratis:

atmósfera para usar

La magia que tienen al atardecer las calles, los parques y los lugares naturales puede reproducirse fácilmente en una casa con amplias ventanas al exterior.
Basta con abstenerse de encender la luz artificial.
Eso es posible cualquier día, alrededor de las seis y media de la tarde en esta época del año.

De nada.

Hoy...

...conté los últimos 22 años de mi vida en 2 horas.
¡Y me ESCUCHARON!
Algo de bueno tenía que tener el que ahora haya tanta gente más joven que yo.

¡socorro!

Tengo un colega loco metido en la página de Blogger: me está traduciendo las opciones de menú del escritorio del inglés al castellano, y cada vez entiendo menos.

artistas

Volver con los artistas: volver a ese mundo de vino tinto barato, comida de rotisería, fantasía, frío y aguarrás.
¿Cómo se me ocurrió que alguien podría querer expulsarme de ahí?
Ni cuenta se darían de si falta o si sobra uno, uno menos o uno más.
Yo quería irme, ahora lo entiendo. Había nacido en ese mundo. Anhelaba lo que tenían todos los demás: horarios, leyes, y una sana vocación por el lucro y la comodidad.
Artistas. Los artistas jóvenes de ahora son iguales a los artistas jóvenes de antes. Gente suave y leve que trabaja, trabaja sin descanso para fabricarse un espacio en el mundo. Agradecidos de poder empezar al fin a pertenecer, contentos de que los dejen ponerse la camiseta de lo que sea, trabajan por miseria entre ogros que ya heredaron su propio espacio, y que ahora se limitan a tomar el té y a esperar.
Los artistas sueñan. Su sueño es una promesa y los libera. El sueño los redime. La humillación que apenas notan hoy, será la página famosa de autobiografía de mañana. Hay gloria allí, en el sueño. La gloria no va a fallarles, a ella se confían. Y el futuro se extiende ante ellos como un atardecer anaranjado.

necrológica informática

Por la presente participo, con menos consternación que alivio, el deceso de:

trizvignol@hotmail.com
(2000 - 2005)

y de:

izvig@hotmail.com
(2001 - 2005)

Mis dos fieles casillas de correo electrónico Hotmail, caídas en cumplimiento de su capacidad máxima. Su contenido flotará por toda la eternidad en los pliegues acádicos de la memoria del éter, vale decir: en el olvido. In pace requiescat!

Hitler según Cyrulnik

En el Ñ del sábado 30 de abril (no está online):

"...en semejantes comunidades, que exigían una abnegación física extrema y un gran arte de la relación, el Adolf adolescente habría carecido de valor, no habría adquirido ninguna significación social. Pero en un contexto histórico donde el pangermanismo proporcionaba organización a unos grupos sociales estructurados por el desprecio y los sarcasmos, ese niño grande 'indolente e insolente' fue bien acogido porque se hizo portavoz de una cultura de la arrogancia".

DAS PROBLEM DER BEFAHRUNG DES WELTRAUMS

(El problema del atravesamiento del lugar en el mundo)
Dirección teatral descorporizada

por Dragan Zivadinov

Es un hecho incontrovertible el que 95 testigos hayan estado presentes en la Acción Cosmista de "NOORDUNG" el 20 de abril de 1995 a las 10 p.m. Ocho actores y actrices actuaron, con sus esqueletos, la construcción de un conflicto verbal que duró una hora y treinta y nueve minutos en una escultura habitada para testigos con una vista directa desde arriba. Los actores y actrices repetirán el espectáculo, por primera vez, dentro de 10 años, el 20 de abril de 2005. Si alguno de los actores o actrices muere durante este tiempo, trajes-símbolo robóticos viajarán a través de su puesta en escena. Donde el actor muerto pronuncia palabras, se insertará ritmo en el mismo intervalo, o melodía en el caso de una actriz muerta. El espectáculo se repetirá por segunda vez el 20 de abril de 2015. El método se repetirá. La tercera repetición será en 2025. La cuarta repetición será en 2035 y la quinta, y última, tendrá lugar el 20 de abril de 2045. Para entonces, todos los actores y actrices habrán muerto. Dieciséis trajes-símbolo robóticos y música se instalarán en la escultura habitada. Yo, Dragan Zivadinov, junto con dieciséis sustitutos de actores, seré lanzado en una nave espacial desde una plataforma de lanzamiento rusa hacia la gravedad cero de la órbita de Noordung. En la órbita de Noordung, instalaré dieciséis sustitutos de dieciséis actores en dieciséis puntos cercanos a satélites de información en torno al planeta Tierra. Yo, Dragan Zivadinov, enviaré mi cuerpo al ABISMO del cosmos. Moriré el 1 de mayo de 2045. Yo, Dragan Zivadinov, anhelo descorporizarme en la nada absoluta con mi fisicalidad instintiva.

Texto hallado en Internet por David
Traducción del inglés: Xenia Norton

Diálogo friki

Él: Estoy perdiendo mi voz de cantar. ¿Será psíquico?
Ella: Es cáncer de garganta. Andá al oncólogo mañana.
Él: Lo que pasa es que en esta casa hay mucho polvo.
Ella: Es verdad.

allegro

La depresión se fue tan rápido como vino. Hoy, cuando ya me sentía bien, una amiga artista un poco más familiarizada con esto del éxito y los logros y la integración social en general me explicó que se trata del famoso puerperio o depresión posparto. El mal de los ganadores, se ve.
Para mí, que soy "loser" de toda la vida, esto es nuevo.

Cuando se habita en los márgenes, la estructura de la existencia está configurada únicamente por la esperanza. Alcanzar lo esperado es un golpe. Alcanzado, desaparece. No hay más horizonte: es preciso dibujar otro. Y de inmediato. Para eso ayudan ciertos ritos. Yo no sabía que la gente sabe que hay que consolar a quien logra lo esperado y de este modo pierde, para bien, una esperanza.

La fobia social me aleja de estos ritos de consuelo; para mí lo social siempre fue sinónimo de violencia. Cooperación, compañerismo, celebración: todo esto es nuevo. Hoy volvimos a cenar con Padeletti y amigos, y por fin apareció la alegría. Apareció el sentido.
Hoy Padeletti dijo que el artista es un buscador de sentido.

Ya tengo tres proyectos nuevos encaminados, dos de curaduría y uno de investigación. Todo surgió de dos charlas y dos emails de hoy. Ya estamos trabajando con Déivid en la edición del video que él filmó del paseo de hoy por la muestra. Déivid parecia un ángel bíblico: revoloteaba con su cámara y se lo veía más liviano que a todos los demás, como hecho de alguna sustancia celeste y leve. Estoy eligiendo la música para el video. Tiene que ser algo barroco, experimentación melódica, Mozart, allegro, violín.

En los dibujos, esculturas y collages de Padeletti la forma significa y la abstracción universaliza. Tengo que anotar esto antes de que me olvide.

Dicen que lo que hoy dije se entendió.

anticonstitucionalísimamente

¡Extra, extra! Procurador general dictamina que son inconstitucionales las leyes de impunidad

El Congreso de la Nación no tenía competencia para dictar las leyes de Punto Final y Obediencia Debida, pues para la época de su sanción se hallaban vigentes en el derecho interno normas de jerarquía superior (artículos 29, 108 y 116 de la Constitución) que vedaban al Congreso la posibilidad de dictar leyes cuyo efecto fuera impedir la persecución penal de graves violaciones a los derechos humanos.

Del dictamen emitido ayer por el procurador general Esteban Righi en la causa en que se investiga la presunta responsabilidad del ex oficial de la Policía Federal Héctor Simón en el secuestro y la desaparición de José Liborio Poblete y Gertrudis Hlaczik.

Se puede bajar el fallo completo acá

FUENTE: http://www.diariojudicial.com.ar
(via Google Noticias)

Long Time Man

Me pasaría el resto de mi vida escuchando "Long Time Man" de Nick Cave. Es una canción que se trata de un hombre que mata a su mujer y le dan cadena perpetua. Da una sensación de libertad, paradójicamente. La libertad del que se rinde. Del que ya no pelea más, ya no necesita pelear más, y se queda sentado: "I'll be sitting here for the rest of my life". Es la canción del que ya no va a ninguna parte y canta la felicidad de eso. Canta la paradoja del condenado que se siente absuelto. La cárcel como un lugar, un lugar al fin, una puerta se abre ante quien viene de una tremenda intemperie. Esa puerta es la última, pero ¿qué importa? Importa que se abre. "Long Time Man" es la canción más optimista que logro soportar. Es decir: soy feliz.

"Long Time Man" soy yo al día siguiente de mi logro mayor: desde ayer se puede visitar en el CCPE "Eternidad del instante", una retrospectiva de más de 100 obras de Hugo Padeletti que seleccioné y que abarcan medio siglo de su trabajo, y sobre todo lo cual escribí y me publicaron una monografía de varias páginas, todo eso en el centro cultural más prestigioso de Rosario; y no siento nada más que alivio y pena. Ninguna sensación de triunfo ni de éxito. Sólo de final. Sólo tengo la vaga satisfacción de haber hecho algo útil. Me tranquiliza ver que los visitantes a la muestra aprecian nuestro trabajo. No me esperaba que esto fuera a gustarle a alguien. Pensé que a todos les parecería un caos sin sentido. ¿Mentirán? No, se los veía sinceros.

Evidentemente la muestra gusta. Oí que hubo muchos elogios, incluso del CCPE... en público, claro. Anoche en la cena los del CCPE no paraban de burlarse solapadamente de mí, creyéndose muy vivos y simpáticos. Fueron como dos meses de ver seguido a ese par de hijos de puta, que en el fondo también están recontra re contentos al fin y por eso ahora, casi como un festejo, me tratan así (¡qué hinchapelotas!), ellos cuya virtud es lograr ser muy eficientes justo a tiempo. Y todo lo que siento es el cansancio que uno seguramente siente cuando la tortura cesa. Final de parto. Depresión puerperal. Ayer la escena que vi fue la del público contento. Los vi celebrar y me alegré por el público. También por el artista y por su compañero. Estaban felices, pero felices de verdad. Aunque pese a sus elogios en voz alta (llegué tarde; me contaron), ayer el artista tampoco me trató demasiado bien; más bien tendió a psicopatearme horriblemente. Aguantó el recorte que le impuse a su obra, como "aguantaron" (?) los del CCPE. Durante meses absorbí más odio que un director de cine.
Me alegra no haber muerto de esto.

No sé si envidiar o no a los que todavía viven en la dimensión de lo imaginario. A mí, a partir de ayer, categorías como éxito y logro han pasado a serme indiferentes por completo. Será que por fin lo tengo, será eso. ¿Será eso el éxito? Esa paz de ya no tener que desearlo (deseo obligatorio) ni buscarlo. Sí, me libré de un deseo obligatorio. Era más que un mandato, era no poder parar de desear lo que debía tener: un público contento. Aceptación, ser la persona correcta en el lugar correcto en el momento correcto. ¡Qué aburrido! Anoche el público de mi trabajo como crítica, por fin, estaba contento. Claro, así cualquiera, con una obra como la de Padeletti...
Por primera vez nadie me rechazaba: me deprimí. No da ni para llorar por los años perdidos codiciando eso que me parecía valioso sólo porque me lo negaban.

Era más habitable el horror, el puro horror; era más fácil enfrentar violencia asesina a fuerza de buenos reflejos animales, que el empalago de descubrir que en el fondo la gente es buena y te quiere con defectos y todo si te portás bien... ¡civilización! ¡aprobación! ¡qué tranquilidad!
¡Qué asco!

Me parecen más inteligentes los espectadores que los artistas.
Lo más lindo de la noche fue una mujer que leía con la vista un poema a través de un vidrio. Fue una decisión que tomé, la de dejar el libro abierto adentro de la vitrina. Ella se apoyaba en el vidrio y también apoyaba su copa de vino en el vidrio. Bebía y leía el poema como si contemplara el reflejo de la luna en un estanque. Lo disfrutaba como un paisaje natural, dado desde siempre.
Se notaba que la estaba pasando muy bien.
Si vuelvo a ser curadora de una exposición será para poder dar un placer como ese; para poder sostener en alguien una soledad así.

Listo. Ya está. Voy a sentarme aquí por el resto de mi vida a escribir mis novelas y a lo mejor algún cuento. Si gustan o no, me chupa un huevo. Bastará con que se vendan, aunque sea un poco, aunque más no sea para financiarme el vicio de seguir escribiendo. Bastará con que me guste escribir, con darme el gusto de escribir. He comprobado que no me gusta gustar.
(Sí nutrir soledades, pero eso es otra cosa.)
No tenía forma de saberlo no habiendo gustado antes.

blog matar nostalgia (dadme altro mate)

Raro, que se nos haya escapado a los bloggers de mi rincón de blogolandia esta nota de Lourdes Lávaque sobre blogs de argentinos exiliados, "Blog mata nostalgia", y lástima que no estén en el mini blogroll ni Massei ni Josi, ni "un Argentino en Toronto". Pero también es véri ínteresting lo que está: "El sur del sur" (de las ardillas que ella posteó en enero, una fue la primera foto de este blog), "Un rosarino en Vietnam" (donde me mandé recién un papelonazo: quise dejar un saludo en el tagboard, tipeado con mis propias dinosáuricas zarpas, y tarde comprendí que no había que usar acentos...)
...an de güíner is "Churrasco No More", de Laura.
Laura pesca eso inefable de la experiencia de pasar la frontera, y lo expresa a través de una sencilla anécdota. Le pregunta el inglés a la porteña: busco a alguien que le enseñe castellano a mi hija, ¿no sabés de nadie?
Bien contada, disparó un alud de comentarios que van desde el "Ser Argentino" (?) hasta "un post visceral". El tema de la charla: ese lazo, al parecer indestructible, entre identidad nacional y forma de hablar. Laura busca el hilo más insólito en el revés de la trama. Es a la vez friendly y polite: se explica ante las quejas aunque sean algo groseras, a los comentarios realmente jodidos los borra sin más comentarios que la indicación de que fueron "editados", linkea a los mejores museos de arte londinenses y porteños, el color de fondo de su blog es de un azul muy agradable, y siguiendo un enlace suyo llegué a estas perlitas... ¡de un coterráneo!

avisos fúnebres. Esquelas. Sección del diario en que finalmente se hablará de nosotros, pero cuando ya sea demasiado tarde.

escribano. Notario. Uno escribe; el otro anota; los dos viven de la caída en desuso de la palabra de honor.

Alberto J. Miyara: Diccionario argentino - español

Ven, esto fue para los que se quejan de que vivo quejándome.
A veces también brilla el sol, ¡qué mierda!

Nota del 6/5: Josi TAMBIÉN está en la nota, pero con su otro blog, Stereoblog. Como soy fan de AlRePedo (ver link en este blogroll), el dato se me pasó por alto.